盒子里是二十三颗用CT单折成的星星，每颗星上都写着字：“第一次化疗她偷偷哭”“灯塔下的吻”“野炊时她烤焦的鸡翅”……最后一颗星星用误诊期的最后一张复查报告折成，上面写着“玻璃罐里的二十三颗星”。

“你什么时候……”苏蝶的声音哽咽了。她想起每次化疗后，庄浩都会躲进洗手间，出来时手里攥着揉碎的纸巾。

“从你第一次陪我复查开始，”庄浩把星星倒进玻璃罐，二十三颗纸星在水母光影里旋转，“本来想折到一百颗，但现在觉得，二十三颗就够了。”

够装满这个被颜料染蓝的春天，够纪念他们从误诊阴影里走出来的每一天，够让往后的每个雨天，都有星光可寻。

玻璃罐在晚风中轻轻摇晃，星星灯映着窗外新抽的绿芽。苏蝶靠在庄浩肩上，看“误诊”趴在玻璃罐上打盹，影子投在星星灯上，像给每颗星都戴上了贝壳项圈。

“庄浩，”她忽然说，“你知道玻璃罐为什么是球形的吗？”

“为什么？”

“因为球形没有棱角，”苏蝶看着罐里旋转的纸星，“这样所有的伤口，都会被光磨圆。”

庄浩低头吻她，雨水的微凉混着杏仁饼的甜。玻璃罐里的星星灯忽明忽暗，把两人的影子投在水母墙上，像真的在深海里拥抱。三只猫挤在他们脚边，煤球的爪子搭在庄浩画裤的颜料上，大橘的尾巴卷着苏蝶的鞋带。

窗外的梧桐抽出新叶，嫩芽上的雨珠折射出彩虹。庄浩看着玻璃罐里的二十三颗星，想起确诊那天苏蝶在厨房掉的眼泪，想起化疗期她偷偷藏在枕头下的巧克力，忽然觉得，所谓的惊喜，从来不是精心策划的仪式，而是有人把你以为的苦难，悄悄折成了发光的星，装进球形的玻璃罐，告诉你：“你看，黑暗也能变成星星。”

而那些曾以为永远无法愈合的伤口，终究在时光的光照里，在爱人的吻里，在三只猫的呼噜声里，磨成了玻璃罐上温柔的棱角，成为了他们生命里，最亮的星。